Herbst
Eine trübe, kaltfeuchte Wagenspur:
Das ist die herbstliche Natur.
Sie hat geleuchtet, geduftet, und trug
Ihre Früchte. – Nun, ausgeglichen,
Hat sie vom Kämpfen und Wachsen genug. –
Scheint’s nicht, als wäre alles Betrug
Gewesen, was ihr entwichen?!Das Händesinken in den Schoß,
Das Zweifeln am eignen, an allem Groß,
Das Unbunte und Leise,
Das ist so schön, dass es wiederjung
Beginnen kann, wenn Erinnerung
Es nicht klein machte, sondern weise.Ein Nebel blaut über das Blätterbraun,
Das zwischen den Bäumen den Boden bedeckt.Wenn ihr euren Herbst entdeckt:
Dann seid darüber nicht traurig, ihr Frauen.Joachim Ringelnatz (*7. August 1883 in Wurzen; †17. November 1934 in Berlin)
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